RENEGOCIAR ¿PARA QUÉ?

 Por Juan Carlos Balderas Colunga

Miles de campesinos pertenecientes a diferentes organizaciones marcharon ayer en la capital de la República y en al menos nueve estados, entre ellos Sinaloa, con la intención de manifestar su desacuerdo al capítulo agropecuario del Tratado de Libre Comercio de América del Norte, (TLCAN) que entró en vigencia hace un mes exacto y exigir su renegociación para que, maíz, frijol y azúcar, producidos en México, puedan competir con esos mismos productos de orígenes estadounidense y canadiense.

Desde hace poco más de un mes, se ha venido tratando el asunto como si la renegociación fuera la salvación del agro que, durante años ha carecido de verdadera atención, especialmente desde que el país inició un proceso de industrialización, de aplicación de capitales, desde que México se convirtió en lo que los especialistas llaman “economía de mercado” (con todo y sus limitaciones) que ha dejado rezagado en ese sentido a una parte del campo mexicano.

Y es que en una sociedad cuya economía se basa en la producción de mercancías, es decir, productos para la compra-venta, los antiguos modos de producción de satisfactores para el autoconsumo, junto con la producción digámosle artesanal, están destinadas a desaparecer frente a las grandes empresas.

Sin ser un experto, y a riesgo de equivocarme, siempre pongo como ejemplo la producción de zapatos, que otrora se hacía manualmente en pequeños talleres, en los cuales muchas veces una misma persona hacía toda la labor de producción: curtir la piel, cortar, coser, pegar, etcétera. Pues bien, esos talleres ya no existen precisamente porque ese proceso de industrialización, esos pequeños fabricantes fueron devorados por grandes industrias que fabrican el mismo producto en mayores cantidades y por lo mismo a menor costo.

Lo mismo pasa en el campo, aquellos productores que producen alimentos en una o dos hectáreas, con el único fin de autoabastecerse; aquellos otros que tienen excedentes minúsculos para venderlos al mercado, no pueden competir con las empresas que han invertido capital para regar, para comprar maquinaria y fertilizantes, para acceder a mejores tecnologías de producción como son los invernaderos o las semillas mejoradas. Es lógico entonces, que hoy veamos como el capitalista del campo desplaza al pequeño productor y al campesino que trabaja para el autoconsumo.

Por eso creo que el intríngulis en el asunto de la entrada en vigor del capítulo agrario del TLC, el verdadero problema no es la falta de subsidios del gobierno, ni la liberación de aranceles a productos de la canasta básica en la comercialización entre Canadá, Estados Unidos y México.

Más bien, el problema radica, desde mi modesto punto de vista, en que el campesino (me refiero al pequeño productor, al ejidatario y al comunero) ha sido excluido de la capitalización del agro, nadie pensó que el desarrollo que implica la inversión debería llevarse también a esos sectores, aplicando métodos de organización auténtica, la formación de cooperativas agropecuarias con asesoría profesional en técnicas de producción y en materia financiera, en comercialización e incluso en la generación de productos secundarios, es decir, plantas procesadoras de alimentos y otras materias primas cuyo origen es la tierra cultivable.

Mi pregunta es: ¿Para qué se va a renegociar?, ¿Para mantener los modelos de producción rudimentarios y continuar con la vida campesina regida por los sagrados “usos y costumbres”?

Las movilizaciones de ayer tienen ese sentido, preservar las condiciones de supervivencia y condenar por la eternidad al campesino a ser dependientes de las migajas que con la nominación de “incentivos a la producción” les otrorga el gobierno para garantizar únicamente que no se mueran de hambre, pero nunca para mejorar de modo fundamental su nivel de vida.

No hay autenticidad en la demanda de renegociar el TLC solo por idealizar el “mexican curious” , carnada para el turismo, en que un sector de la izquierda pretende convertir al campesino, so pena de poner el grito en el cielo ante cualquier intento de involucrar al campesino en actividades generadoras de productos para el mercado, es decir, convertirlo en capitalista del campo.

Desde mi punto de vista, la verdadera solución que requiere el campo en nuestro país no es perpetuar la agricultura precapitalista, sino generar un desarrollo de las actividades primarias y con ello, aumentar y reforzar la producción de materias primas transformadas.

EPPUR SI MUOVE V

(y sin embargo se mueve)

Danza

Aquí estamos

Con la luna iluminándonos la cara

Y el viento de manta al hombro.

La lluvia cae Como esperanza de bondad en la tierra

Bocas que alimentar urgen esa presencia.

Es de madrugada

Todo se mueve

El día se hizo a las tres de la mañana

Y el sol sigue durmiendo

Ritual aparte

El agua inunda mis pies

Es hora de cerrar la acequia

Danza nocturna del maíz.

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Publicado en Queo.com.mx. Culiacán, Sinaloa

LOS FUMADORES, LA LEY Y LA LÓGICA

 Por Juan Carlos Balderas Colunga

Cuando yo empecé a fumar tenía 14 años y en cualquier tiendita de barrio compraba cigarros “sueltos”. En ese entonces mi mejor amigo era Enrique, que era algo así como el canchanchán del barrio donde vivía. Él era el ejemplo de los rebeldes mozuelos aún lampiños. Años después descubrí que mucho de su carisma se basaba en su imagen de adulto y en la increíble labia que tenía para hablar. Le creíamos cualquier historia que nos contaba por más fantástica e inverosímil. Y cuando nos narraba sus relatos se llevaba su cigarrillo a la boca y exhalaba una larga y profunda humareda blanca.

Verlo fumar y la manera que hablaba era una especie de ritual que continuaba cuando el cigarrillo pasaba de boca en boca. Algunos decíamos que no al principio, pero eso nos relegaba automáticamente a la categoría de “niños”, de tal suerte que todos incurrimos en el vicio por imitación, pero sobre todo por aceptación.

Yo siempre he estado consciente de que fumar provoca problemas cardiacos, enfisema pulmonar y cáncer en el aparato respiratorio. Por eso nunca he podido explicarme como es que siendo un producto tan nocivo, se permita su venta libre. En cambio, hace poco más de un mes, los diputados federales aprobaron una ley para aislar al máximo a los fumadores, como en los antiguos leprosarios, con lo que los convierten en verdaderos apestados de la sociedad, confinados para que no contaminen a los demás.

Lo que me sorprende es que, si como dicen las campañas de salud, el tabaco es peor que la marihuana o la cocaína y causa todos los horrores que se le achacan ¿cómo se explica que se autorice su comercio? ¿por qué se permite a los fabricantes de cigarrillos seguir envenenando al público, mientras casi se encarcela a los consumidores?

Es obvio que el remedio al tabaquismo es tan simple y sencillo como prohibir la fabricación y venta de cigarros; pero como esto afectaría los intereses de las tabacaleras, se prefiere arrinconar y perseguir al fumador, que es una víctima y que tiene menos recursos para defenderse. La lógica al servicio del gran capital, “inversionistas generadores de empleos”, le llaman ellos.

Se muestra así al servicio de quién está la política y la ciencia, esa ciencia que permite fabricar cigarros y coches contaminantes a lo bestia, para luego intentar frenar sus efectos nocivos atacando el efecto y no la causa, al consumidor y no al fabricante. Los diputados se abstienen de aplicar la lógica rigurosa y prefieren, por cómoda y segura, la sabiduría condensada en refranes como el que dice y acepta que “al perro más flaco se le cargan las pulgas”.

EPPUR SI MUOVE IV

(y sin embargo se mueve)

Mi casa era una torre de Babel / De inmensos espejos cóncavos /Que hacían verse pequeña la ciudad.

Mi casa era una vía láctea de papel / Mi casa era un espejismo en el desierto / Flores remotas de un jardín sembrado /A la orilla sur de cualquier planeta.

Mi casa era un bosque de árboles muertos / Mi casa era un laberinto en las mañanas / Sin alas ni cera ni mar que navegar / Con noches largas y estrelladas / Y una luna que entraba por las ventanas

Mi casa, la de hoy, escribe historias / Cuenta hasta tres / Tiene lágrimas y besos, canciones, recuerdos / Arco iris y gotas que le aplauden a la frescura/ Las puertas abiertas a grandes memorias / Mi casa es.

Cualquier comentario acerca de esta columna sin humo de cigarro, puedes enviarlo al correo electrónico: jcbalderas.urbi@gmail.com

Publicado en Queo.com.mx. Culiacán, Sinaloa

ESPERANZA DE AÑO NUEVO

 Por Juan Carlos Balderas Colunga

Todo lo que comienza tiene un talante de esperanza, por eso nos gusta retomar actividades que no concluimos o suspendemos por el puro placer de volver a sentir la emoción de empezar. Hay una sensación de mejoría, de Paz y bien en nuestros espíritus y eso se refleja en nuestra actitud.

Por eso siempre es bueno comenzar el año nuevo con propósitos bien definidos, como hacer ejercicio, volver a las clases de baile que dejamos hace meses, no pelear con el prójimo, comer más sano, hacer mejor tal o cual cosa que incide de manera directa en nuestro trabajo o en nuestra vida en general. Hay en todo ello la convicción de ser mejores seres humanos.

Hay comienzos esperanzadores en este 2008 en Sinaloa, el inicio de las 18 administraciones municipales da un nuevo aire y renueva planes y proyectos para hacer de esta entidad una de las más prósperas, con el esfuerzo de cada una de las nuevas administraciones, con el entusiasmo de la sangre nueva y con el refuerzo de la experiencia que ha acumulado el gobernador del estado.

Creo que a Sinaloa le va a ir bien en los siguientes tres años, a pesar de las dificultades que representan situaciones específicas como la liberación de aranceles para productos agrícolas básicos, maíz, frijol y azúcar. Hay esperanza, como también existe la preocupación por este tipo de situaciones.

Confío en el trabajo de todos los involucrados para enfrentar con éxito esta y cualquier otra situación específica.

En este sentido, hoy quiero compartir contigo, lector, lectora, estos versos sencillos del poeta cubano Silvio Rodríguez:

Dice que se empina y que no alcanza,

que sólo ha llegado hasta el dolor

Dice que ha perdido la buena esperanza

y se refugia en la piedad de la ilusión.

Sé de las entrañas de su queja

porque padecí la decepción:

fue una noche larga que el tiempo despeja,

mientras suena en mi memoria esta canción:

Venga la esperanza,venga sol a mí.

Lárguese la escarcha,vuele el colibrí.

Hínchese la vela,ruja el motor,

que sin esperanza ¿dónde va el amor?

EPPUR SI MUOVE III

(y sin embargo se mueve)

Con su embozo deslumbrante / Brillo de oro y diamante / Viene la muerte en veneno / Con apariencia de bueno. Con el talante de anhelo / Doliente padece la verdad /El transfigurado y negro velo / Aniquila en astillas a la humanidad

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Publicado en Queo.com.mx. Culiacán, Sinaloa

EL COLOR DE LA TIERRA

“No se te olvide darle vueltas al maicito
Quien quita y llueva pa´que nazca parejito
Y si Dios quiere que se de chulo esta vez
Mandas decirme, pa´venirlo a recoger”
Guillermo Velázquez
La Flecha.

Mi papá se cruzó de mojado “al otro lado”, se fue a trabajar a los Estados Unidos cuando yo tenía siete años. Se fue por las mismas razones que se van miles de compatriotas, que ya en aquellos años, vivían una situación económica terriblemente difícil. Recuerdo bien que el día que partió de casa, llevaba un sweater de lana blanca, grueso, para resistir las heladas de ese invierno crudo.

Se fue con su compadre José, mi padrino, que en esa época tenía a su esposa embarazada y a él lo habían alcanzado los recortes de personal en la fábrica de jabones donde trabajaba. Mi papá pasó por algo similar. La mueblería donde trabajó por algunos años quebró, o se cambió de dueño, no sé qué pasó exactamente, pero el caso es que dejó de existir y todos sus trabajadores quedaron sin empleo. Era el segundo trabajo que había tenido mi papá desde que se casó con mi madre ocho años antes. El anterior era como distribuidor de una empresa de botanas que se llamaba Pepe Frico, una empresa que apenas estaba en desarrollo y que, como sucede en el capitalismo, quebró por no poder competir con las grandes empresas con apoyo transnacional. Mi papá vio como opción irse a trabajar a los Estados Unidos.

En ese entonces no se hablaba de reformas migratorias ni de boicots ni protestas. Los gringos recibían más o menos bien a los latinos y su mano de obra barata (más barata que la de los gringos) que emigraban en busca del “sueño americano”. Mi papá también fue en su búsqueda con un éxito a medias en su empleo como camarero del Motel Ramada Inn, en San Antonio, Texas, donde hacía jornadas hasta de 18 horas al día, lavando trastos, haciendo limpieza en general y otros trabajos. No sabía inglés, (hasta la fecha no lo habla), pero el idioma nunca fue problema, porque ya en esos años, el sur de los Estados Unidos estaba habitado por muchísimos hispanos que residían principalmente en los estados de California, Arizona y Texas. Me lo imagino azorado por el tamaño de los edificios y por la agitada vida en aquel lugar donde no hay espacio para la convivencia entre vecinos. Todo es trabajar para ganar dinero y preservar el esquema: acumular-comprar-acumular.

La ventura llevó a mi padre a conocer también San Luis Missouri, lo recuerdo porque, lleno de orgullo, en sus cartas nos mandaba fotos postales con vistas aéreas del Gateway Arch sobre el Río Mississippi y el estadio de beisbol de los Cardenales. Y nos mandaba dólares - que cambiábamos a 12 pesos cada uno - doblados entre las cuartillas de papel que escribía cualquier noche en que añoraba el hogar, ilusionado con un futuro sin carencias para sus entonces, apenas dos hijos y emocionado de vivir en carne propia el “way of life” de los gabachos, desayunando Ham and Eggs en Mc Donald´s, acompañado de una Diet Coke, y escuchando boleros de tríos mexicanos en su radiograbadora Sony.

Pero también, aquella muchedumbre y los altos edificios, aquellos Free Ways con interminables torrentes de autos, hacían más anónimo a mi padre y a todos los que desapercibidos flotaban de aquí para allá en los devenires de las grandes urbes norteamericanas. Esas ciudades enormes que se tragan a la gente, que la engullen en sus calles y avenidas, en contra posición del espíritu provinciano de mi ciudad natal, todavía a principios de los 80´s. Allí donde toda le gente se conocía y se saludaba, donde el aire se respiraba libre de contaminantes y la polución por ruido era inexistente. No era necesario militarizar las fronteras ni levantar muros, símbolos de una mala relación de vecinos.

Que decir de quienes se iban, se van todavía, dejando no solamente a la familia en espera, a los hijos escuálidos y a la esposa cansada y siempre llorosa; sino también a la tierra sin trabajar, seca, que yace cubierta de una palidez sombría, como si estuviera muerta. A veces me pregunto de dónde toma la tierra su color. Pienso que si los pintores quisieran ilustrar una imagen agreste, retratando su gran pobreza, acudirían al color de la piel morena de los hombres, mujeres y niños humildes que la pisan con sus pies descalzos y la riegan con su sudor y su llanto. Creo que ese singular tono proviene de la inocencia infantil que se va impregnando en cada paso, poco a poco hasta agotarse. De los niños que crecen en el campo mexicano, pobre, desesperanzado.

Niños que crecen malcomidos y apenas tienen edad suficiente, se echan una manta al hombro y se van a sufrir abusos de polleros insensibles que les exprimen todo el dinero que pueden y luego los abandonan en mitad del desierto; y se van a padecer hambre y sed y hasta se exponen a ser trofeos de caza de asesinos racistas. Todo por la posibilidad de encontrar del otro lado del Río Bravo, una esperanza de vivir mejor, algo que en su propio país les es negado.

Mi papá volvió unos años más tarde, llegó a casa con muy pocos dólares y su ropa y algunos dulces en una maleta con hoyos por donde se escurrió el sueño americano. Desde entonces conduce un taxi.

EPPUR SI MUOVE   XIV
(y sin embargo se mueve)

Y cuando mi ardiente pecho / Yazga inerme en el túmulo /El cielo será mi lecho / Cerrado de enormes cúmulos.

Y cuando ore una plegaria / Hasta tus oídos llegue /Flexípeda y estrafalaria / O simple murmullo leve.

En tanto anda presurosa /Por do te lleve tu suerte /Con ese desdén de diosa/ Que desafía hasta la muerte

Verás entonces que he sido / Ínclito y febril tonante /Gárrulo de hablar florido /Tibio beso de un amante.

Cualquier comentario acerca de esta columna, puedes enviarlo al correo electrónico: jcbalderas.urbi@gmail.com

Publicado en el periódico El Informador del Mayo. Navojoa, Sonora

LA BICICLETA

Cuando vi a los niños pasear en sus bicicletas por la plazuela del pueblo donde pasé los días de asueto de la Semana Santa, no pude evitar recordar la época de mi niñez en que yo aprendí a usar ese vehículo. Era una Windsor blanca con las salpicaduras color naranja que me amaneció en la navidad de mis nueve años. Tenía un asiento grande, de piel color negra, con una horqueta cromada como respaldo, de donde mi papá me sujetaba en tanto yo aprendía a pedalear con equilibrio. Pero alguna vez me tenía que soltar y caí como es casi inevitable al experimentar las primeras veces en esa bicicleta que era, ahora que lo pienso, demasiada alta para mi edad.

Pensaba en mi vieja bici, que aunque fue la primera, no es la que me trae mejores recuerdos de mi infancia, sino aquella Vagabundo color verde con letras amarillas, usada antes por uno de mis primos mayores, de quien yo heredaba casi todos sus juguetes. La Vagabundo era característica por tener una rueda delantera muy chica y unos manubrios como cuernos de carnero, eso la hacía diferente y yo me sentía original atravesando veloz las calles empedradas de la ciudad, desde el barrio de Tlaxcala hasta el barrio de Santiago, pasando por el mercado República por el lado donde se ubican los puestos de hierbas que curan de mal de ojo, diuréticas, laxantes y remedios caseros para atraer la suerte, el amor y el dinero.

Ningún lugar mejor para andar en bicicleta como el campo. El aire fresco del medio rural, la tranquilidad característica de las poblaciones pequeñas, todo ese ambiente bucólico en el que se combinan el piar de las aves de corral y el olor a leche fresca por las madrugadas, hacen propicio el uso del invento de Kirk Patrick McMillan, en las tardes cálidas, cuando el sol se despide y la luna se asoma trémula para después mostrar su plenitud que ilumina la noche como una candela.

Así fueron para mí estos días de asueto. Corrí feliz al lado de Anehtzi, que a sus 9 años estaba aprendiendo a andar en bicicleta, en la plazuela de un poblado llamado Estación Obispo, el mismo donde años atrás su mamá, Olivia, cuando tenía la misma edad, también aprendió a usar la bicicleta. En esa ocasión de ejercitarse, Olivia pensaba en mantener fijos los manubrios sin virarlos para dar vuelta y el percance sobrevino contra un limonero que detuvo su inocente carrera. Alguna vez le dije a Olivia que la bicicleta es como la vida, al principio uno se sube y se puede caer, pero hay que levantarse cada vez hasta aprender a andar bien en ella. Después, es más difícil que uno se caiga.

Anehtzi también pasó por lo mismo y quedó huella de su intrepidez en algunos ligeros raspones, que sanaron pronto pero llevan algo de sabiduría. Se me ocurre que subir por primera vez a la bicicleta tiene algo de madurez, es como el principio de una nueva etapa de la vida, como el empezar a caminar o como los polluelos de águilas cuando su madre los suelta a volar. La vida tiene otra perspectiva después de ese paso.

Es un logro que media de manera importante en la formación del carácter, educa en una cultura de esfuerzo. No es gratuito que los pedagogos modernos lo utilicen como analogía formativa en el proceso de enseñanza – aprendizaje, como un sinónimo de aprender y entender. Por todo eso, pero sobre todo porque en la edad adulta, los recuerdos de las infantiles andanzas en los que somos imaginarios quijotes o tripulantes de naves espaciales, nos permiten conservar ilusiones, nos permiten seguir soñando como en la tierna niñez.

Felicidades Anehtzi.

EPPUR SI MUOVE   XII
(y sin embargo se mueve)

Tus manos lo tocan todo / Tocan el cielo y a la misma luna / Es un misterio que de cualquier modo / Llega sublime cual canto de cuna / De lo que nace, lo que termina / Lo que fenece y lo que germina.

Cualquier comentario acerca de esta columna ciclista, puedes enviarlo al correo electrónico: jcbalderas.urbi@gmail.com

Publicado en los periódicos Noroeste. Culiacán, Sinaloa y El Informador del Mayo. Navojoa, Sonora.